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A carta que nunca te escreverei
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Calo-me em fantasia de condenado. Quero cálice até à última gota. E o veneno. E a glória redentora de nada ceder em no meu tormento. Podia imaginar-te nua. Podia escrever-te poemas ou cartas de amor azuis. Podia esquecer-teouviste? Mas não quero. Escuta bemnão quero! Quero-te meu cântico negropois que minha glória é também criar desumanidade. E negar o teu corpo. E tu saberes E então talvez o gesto apaziguador da fêmea. Talvez o teu seio. Talvez a linha exposta das tuas coxas nuas. Talvez a flor azul nos teus cabelos. Talvez o tudo e o nada. Talvez o mistério aceso. Ou o interdito a desvendar o rosto e a aguçar o esporão do Desejo. Eeis agoraque ali estava a mesmíssima Cléoespartilhada dentro de um par de jeans que lhe arredondavam as formas e espicaçavam a elegância das pernasa ver- se em palpos de aranha para conter aquele mar de gritos e assobios! Que fazia a Cléo alia saudosa Cléoa Cléo do rescaldo de todos os Maiosa frequentar uma célebre Leitaria de Lisboa e a decorarcom a sua gentil presençauma selecta Tertúlia Literáriaondealiáspontificava um semióticoque lembrava um aranhiçoperante o qual a Cléo vivia em permanente devoçãoa mexer e remexer-lhe o café e a sacudir-lhe a caspa dos ombros?. Sabe-se lá que mais a Cléo não lhe sacudiria!
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